Série 2, Histoire n°34

La Plume

“Au début, il n’y avait rien.

Seul l’écho de ses pas résonnait dans ce lieu dépourvu de vie. Il trébuchait, le sol était dur et rugueux. Il ignorait où il allait. Tout droit, sans doute. Soudain, l’horizon apparu, rouge, puissant, sanglant. Comme une trace d’un quelque chose passé et dont on ne veut se souvenir.

Mais l’enfant se souvint et se mit à courir. Il criait, il hurlait. Des mots inintelligibles, peut-être appelait-il ses parents ? Était-ce eux qui l’avaient abandonné dans ce désert ? L’enfant ignorait ces questions, il courait de toutes ses forces. Une pierre parfaitement lisse sur le sol le fit glisser, l’enfant tomba face contre terre. Il se redressa sur ses genoux endoloris. Le ciel devenait bleu, clair, lumineux, aveuglant.

Maintenant, l’enfant pleurait. Ce monde autour de lui, bien que désert, lui apparaissait désormais flou. Il vit une tâche sur le sol. Machinalement, il s’en saisit. Une plume. Noire. Les corbeaux venaient le chercher. Tout comme ils avaient pris ses parents. Des plumes noires tournoyèrent autour de lui. Était-ce réel ? Il ne s’en souvint plus. Tout était vide à nouveau.

À la fin, il ne restera rien.”

La Plume.